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11 octobre 2009 7 11 /10 /octobre /2009 10:17

Je parle. Les mots sont transparents, et naïvement je crois qu’ils me livrent le monde. J’y suis, dans le monde, puisque je le dis... La poésie est transparente. Je dis le monde, mes révoltes, le bien, le mal. Je chante mes amours, et mes tristesses. Je sais que chacun me comprend, puisque les mots vont de soi...

Mais voilà que soudain un mot me manque. Je l’ai là, au bord de ma mémoire, sur le bout de la langue, comme on dit... et je ne le retrouve plus. Il y a un trou dans le discours, où s’engouffre le doute et la peur... Serait-ce le syndrôme de Gramsci ?

Et soudain, c’est tout l’édifice qui tremble, le monde qui devient obscur, opaque, qui m’échappe, comme l’eau dans la main...

Un mot, un nom. Et plus rien n’est pareil. Si je ne peux plus nommer les sentiments ni les objets, si je ne peux plus appeler quelqu’un... La faille est béante.

Le signifié, masse énorme, opaque, rugueuse. Le monde où je me sens étrangère.

                        Et par le pouvoir d’un mot

                        Je recommence ma vie...

Mais par le pouvoir d’un mot, je meurs aussi, je m’enferme en moi-même, mes rêves perdent corps, je tombe !... Ce n’est rien. Juste une aphasie passagère. Un petit trou imperceptible...

Et il y a tout ce que je peux nommer encore, toutes ces notions si précises, si rigoureuses, si fermes... si précieuses. Je voudrais épeler chaque objet, chaque  idée... Mais il y a ce trou, infime en vérité... « cela me reviendra », comme « cela » est parti. Je ne suis plus ce que je dis, ce que j’écris. Quelque chose se passe en moi, en dehors de moi, contre moi.

La Certitude... La... Il ne faudrait pas que ce mot-là m’échappe. Ô ce langage appris malgré moi, désappris sans m’en apercevoir... Cette transparence du monde !

Que deviendra la poésie ?...

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